El Poema(dia)rio de Douce

Lágrimas

2008-11-07T22:06:00.002+01:00

ME GUSTÓ QUE LLORARAS

¡Qué blandos ojos
sobre tu falda!

No sé. Pero tenías
de todas partes, largas
mujeres, negras aguas.

Quise decirte: hermana.
Para incestar contigo
rosas y lágrimas.

Duele bastante, es cierto,
todo lo que se alcanza.
Es cierto, duele
no tener nada.

¡Qué linda estás, tristeza:
cuando así callas!
¡Sácale con un beso
todas las lágrimas!

¡Que el tiempo, ah,
te hiciera estatua!

Jaime Sabines

Círculos viciosos

2008-06-05T23:11:00.006+02:00

Círculos viciosos

(Letra Chicho Sánchez Ferlosio)

Quisiera hacer lo que ayer,
pero introduciendo un cambio.
- No metas cambio Silario
que está el jefe por ahí
- ¿Por qué está de jefe?
- Porque va a caballo
- ¿Por qué va a caballo?
- Porque no se baja
- ¿Por qué no se baja?
- Porque vale mucho
- ¿Y cómo lo sabe?
- Porque está muy claro
- ¿Por qué está tan claro?
- Porque está de jefe
Eso mismo fue
lo que yo le pregunté
- ¿Por qué está de jefe?

-Yo quiero bailar un son
y no me deja Lucía
- Yo que tú no bailaría
porque está triste Ramón.
- ¿Por qué está tan triste?
- Porque está malito
- ¿Por qué está malito?
- Porque está muy flaco
- ¿Por qué está tan flaco?
- Porque tiene anemia
- ¿Por qué tiene anemia?
- Porque come poco
- ¿Por qué come poco?
- Porque está muy triste
Eso mismo fue
lo que yo le pregunté
- ¿Por qué está tan triste?

- Quisiera formar sociedad
con el vecino de abajo
- Ese no tiene trabajo
no te fíes Sebastián
- ¿Por qué no trabaja?
- Porque no lo cogen
- ¿Por qué no lo cogen?
- Porque está fichado
- ¿Por qué lo ficharon?
- Porque estuvo preso
- ¿Por qué lo metieron, titi?
- Porque roba mucho
- ¿Por qué roba tanto?
- Porque no trabaja
Eso mismo fue
lo que yo le pregunté
- ¿Por qué no trabaja?

- Quiero conocer aquel
hablarle y decirle hola
- No le has visto la pistola
deja esa vaina Javier
- ¿Por qué la pistola?
- Porque tiene miedo
- ¿Por qué tiene miedo?
- Porque no se fía
- ¿Por qué no se fía?
- Porque no se entera
- ¿Por qué no se entera?
- Porque no le hablan
- ¿Por qué no le hablan?
- Por llevar pistola

Eso mismo fue
lo que yo le pregunté
¿Por qué la pistola?
¿Por qué no trabaja?
¿Por qué está tan triste?
¿Por qué está de jefe?
---------------------
La Mandrágora: Javier Krahe, Joaquín Sabina, Alberto Pérez

Amor constante más allá de la muerte

2008-06-04T22:26:00.002+02:00

"Amor constante más allá de la muerte"

Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora a su afán ansioso lisonjera;

Mas no, de esotra parte, en la ribera,
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
Venas que humor a tanto fuego han dado,
Medulas que han gloriosamente ardido:

Su cuerpo dejará no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.

FRANCISCO DE QUEVEDO ( Madrid, 1580 - Villanueva de los Infantes, 1645)

Solo esta noche

2008-06-03T19:30:00.005+02:00

Y SOLO EN ESTA NOCHE
de soledad sin llanto
mientras serenamente escribo
lo que siento
contemplo ya por último
el rostro de mis hijos.

Conozco cada uno de sus gestos,
cada milímetro de su piel;
reconozco su olor,
intuyo su presencia,
y hasta se de qué forma miran el mundo que les dejo.
Pero ignoro
-realmente lo ignoro-
que piensan de mí,
que se esconde tras esa forma de mirarme,
de mirar al ser humano que hoy abandona
y al que uno llama padre
y el otro
- mi niño,
mi niño eterno -
sonríe
como nadie en el mundo
me podrá sonreír.

Andrés ABERASTURI (Madrid, 1948)
“El libro de las despedidas”

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"Estos son los últimos versos
que escribo. Este es el último libro
de poemas que publico.
Ya no me queda nada por decir"

En un café

2008-06-02T22:23:00.002+02:00

EN UN CAFÉ

He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero.

He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza.

Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate

No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde.

Carlos Edmundo de Ory

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Cádiz, 1923 : Poeta, ensayista, epigramista y traductor español. Su obra ignorada por mucho tiempo, ha cobrado gran valor desde 1973, siendo traducida a diferentes idiomas
Es uno de los autores vanguardistas más singulares y revolucionarios del panorama español actual. Junto a Silvano Sernesi fundó en 1945 el Postismo, movimiento de avanzada, y desde entonces participa activamente en actividades surrealistas europeas.
Desde 1953 viaja por Marruecos, Perú y Bruselas. Entre 1955 y 1967 fijó su residencia en París, y luego se trasladó definitivamente a Amiens como bibliotecario de la Maison de la Culture.
En 1968 crea el APO (Atelier de Poésie Ouverte). Se inicia entonces una tercera etapa, en la que la labor poética es entendida como creación colectiva.

Pastillas para no soñar

2008-06-01T18:46:00.005+02:00

PASTILLAS PARA NO SOÑAR

Si lo que quieres es vivir cien años
no pruebes los licores del placer.
si eres alérgico a los desengaños
olvídate de esa mujer.
compra una máscara antigás,
mantente dentro de la ley.
si lo que quieres es vivir cien años
haz músculos de 5 a 6.

Y ponte gomina que no te despeine
el vientecillo de la libertad.
funda un hogar en el que nunca reine
más rey que la seguridad,
evita el humo de los clubs,
reduce la velocidad,
si lo que quieres es vivir cien años
vacúnate contra el azar.

Deja pasar la tentación
dile a esa chica que no llame más
y si protesta el corazón
en la farmacia puedes preguntar:
¿tienen pastillas para no soñar?
si quieres ser Matusalén
vigila tu colesterol,
si tu película es vivir cien años
no lo hagas nunca sin condón,
es peligroso que tu piel desnuda
roce otra piel sin esterilizar,
que no se infiltre el virus de la duda
en tu cama matrimonial.

Y si en tus noches falta sal
para eso está el televisor.
si lo que quieres es cumplir cien años
no vivas como vivo yo.

Joaquín Sabina

"Pastillas para no soñar" Disco: Física y Química (1992)

Palabras para Julia

2008-06-01T00:10:00.000+02:00

Palabras para Julia

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía, es mejor vivir
con la alegría de los hombres,
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada,
te sentirás perdida o sola,
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto,
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno,
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti,
cuando te escribo estas palabras,
pienso también en otros hombres.

Tu destino está en los demás,
tu futuro es tu propia vida,
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas,
que les ayude tu alegría,
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname, no sé decirte
nada más, pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

(José Agustín Goytisolo)

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Nacido en Barcelona el 13 de abril de 1928, de familia burguesa y castellano-hablante, que se vio brutalmente sacudida por la muerte de la madre -Julia Gay- víctima de un bombardeo franquista sobre la ciudad en 1938. El hecho dramático afectó a todos los hijos, pero especialmente a José Agustín, que puso a su hija el nombre de la madre perdida, y que en uno de sus más célebres poemas , "Palabras para Julia", une voluntariamente, en amor y deseo, a las dos mujeres. En 1993, en el tomo Elegías a Julia Gay reunió todos los poemas de tema materno, principal en su primer libro, El retorno (1955) y en otro, muy posterior, en que pretendía cerrar esa vieja y fecunda herida, Final de un adiós (1984).

En sus últimos años, acosado por inumerables depresiones, José Agustín Goytisolo se despidió de la vida el 19 de marzo de 1999 arrojándose al vacío desde el balcón de su casa

Celebración

2008-05-31T00:27:00.002+02:00

CELEBRACIÓN

Nadie sabrá que estás hoy aquí,
conmigo, tú que no ocupas lugar.
Aunque todos se muevan a mi lado
nadie sabrá que estoy contigo. Nadie
sabrá que hoy tenemos una fiesta,
que celebramos un aniversario,
sin otros invitados que tú y yo,
-tan presentes y ausentes a la vez-,
convocados por gracia perdurable
que la avidez del tiempo no truncó.
Brindemos por la nada que nos une
sin ninguna alegría, mas sin lágrimas.
Que en el inmenso espacio de tu ausencia
la fiesta sea íntima. Brindemos.
Alcemos nuestros cálices. Bebamos
hasta saciar la sed con su vacío.
Reguemos el erial con tus cenizas
hasta que ardan mis entrañas.Demos
una oportunidad al más absurdo
de los sueños. Brindemos. Celebremos.,
Sin que nos abandone la tristeza,
tu primer cumpleaños en lo eterno.

Fernando Llorente ( Santander )
------------------
Obra poética:

"Sobre el reverso del viento" (Santander, 1996)
"Posos y reposos" (Santander, 1998)
"Casa Vacía" ( Santander, 2000) y "Seis poemas-naufragio" Fernando Ausencia

Otros:

"Heridas y bálsamos: Saharauis: espíritu de resistencia". Santander, 2008

Un libro, un vaso, nada

2008-05-30T13:37:00.002+02:00

Un libro, un vaso, nada

Todas las noches dejo
mi soledad entre los libros, abro
la puerta a los oráculos,
quemo mi alma con el fuego
del salmista.

Qué contraria
voluntad de peligros me desvela,
quiebra la vigilante
sed de vivir de mi palabra.

Todas las noches junto inútilmente
los residuos del día, recupero
las horas muertas de la indefensión,
consisto en lo que he sido.

(Una mano olvidada entre las sábanas
rompe papeles, incinera
los escombros del sueño.)

Oh posesión sin nadie, ¿para qué
tantas páginas vanas, tantos
himnos vacíos? Mira
a tu alrededor, ¿qué queda?

Solos
estamos: toda la ausencia cabe
entre la realidad y el sueño. Aquí
mi obstinación es mi alegría:
un libro, un vaso, nada.

José Manuel Caballero Bonald
-------------------
"En la casa de la Jerezana calle Caballeros donde nací y donde viví hasta los diecisiete años, había una escalera que conducía directamente a una ciudad solar. Esta calle que en alguna remota fantasía supuse asociada a mi apellido, enlaza la plaza del Arenal con la de la Cruz Vieja y es la vía ordinaria para transitar entre el centro urbano y el barrio de San Miguel" De Tiempo de guerras perdidas"

Ver también: Fundación Caballero Bonald

Pour toi, mon amour

2008-05-28T23:24:00.005+02:00

PARA TI MI AMOR

Fui al mercado de pájaros
y compré pájaros
Para ti
mi amor

Fui al mercado de flores
y compré flores
Para ti
mi amor

Fui al mercado de chatarra
y compré unas cadenas
Pesadas cadenas
Para ti
mi amor

Después fui al mercado de esclavos
Y te busqué
Pero no te encontré
mi amor.

*****

Pour toi mon amour

Je suis allé au marché aux oiseaux
Et j'ai acheté des oiseaux
Pour toi
Mon amour

Je suis allé au marché aux fleurs
Et j'ai acheté des fleurs
Pour toi
Mon amour

Je suis allé au marché à la ferraille
Et j'ai acheté des chaînes
De lourdes chaînes
Pour toi
Mon amour

Et je suis allé au marché aux esclaves
Et je t'ai cherchée
Mais je ne t'ai pas trouvée
Mon amour

Jacques Prévert ("Paroles")
--------------------------
- Poeta y guionista francés nacido en Paris en 1900.

* Abandonó la escuela a los catorce años y después de permanecer por corto tiempo en la Marina, se ocupó en diversos oficios mientras desarrollaba el gusto por la poesía.
* Ingresó al grupo surrealista en 1926 y se separó a raíz de la crisis señalada por el Segundo Manifiesto de Breton en 1929.
* A partir de 1935, después de una experiencia teatral, compuso canciones famosas, se apasionó para el cine y redactó varios guiones de películas para Marcel Carné. Fue después de la guerra cuando encontró el éxito más grande con la aparición de la colección "Palabras" en 1945.
* Se mantuvo siempre hostil hacia todas las fuerzas de opresión social, dando testimonio de su afecto y su compasión para la clase humilde.

- Falleció en 1977

La noche oscura

2008-05-27T19:50:00.005+02:00

En una noche oscura,
con ansias en amores inflamada,
(¡oh dichosa ventura!)
salí sin ser notada,
estando ya mi casa sosegada.

A oscuras y segura,
por la secreta escala disfrazada,
(¡oh dichosa ventura!)
a oscuras y en celada,
estando ya mi casa sosegada.

En la noche dichosa,
en secreto, que nadie me veía,
ni yo miraba cosa,
sin otra luz ni guía
sino la que en el corazón ardía.

Aquésta me guiaba
más cierta que la luz del mediodía,
adonde me esperaba
quien yo bien me sabía,
en parte donde nadie parecía.

¡Oh noche que me guiaste!,
¡oh noche amable más que el alborada!,
¡oh noche que juntaste
amado con amada,
amada en el amado transformada!

En mi pecho florido,
que entero para él solo se guardaba,
allí quedó dormido,
y yo le regalaba,
y el ventalle de cedros aire daba.

El aire de la almena,
cuando yo sus cabellos esparcía,
con su mano serena
en mi cuello hería,
y todos mis sentidos suspendía.

Quedéme y olvidéme,
el rostro recliné sobre el amado,
cesó todo, y dejéme,
dejando mi cuidado
entre las azucenas olvidado.

S. Juan de la Cruz (Fontiveros, 1542 . Úbeda, 1591)

Confesaré mi error

2008-05-27T12:52:00.000+02:00

CONFESARÉ MI ERROR

Confesaré mi error. Diré que en vano
quise, grité mis sueños hacia arriba,
que caminé de noche a la deriva
sin recoger lo que tocó mi mano.

Siempre era tarde cuando fue temprano,
agua de bosque cuando llama viva,
si acaso rama, se tornó en furtiva
raíz, invierno si miré verano.

Confesaré que vagabundo anduve
y que pedí que me olvidaran cuando
alto era el cielo de la noche clara

y mas allá de la azulada nube
estaba Dios a solas, esperando
que entre todas las cosas le escuchara.

Carlos Salomón
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“Nací en Madrid, el 2 de septiembre de 1923. A los pocos meses vine a Santander y, desde entonces, he vivido, casi ininterrumpidamente , en esta ciudad. Fui uno de los fundadores de la revista “Proel”, en abril de 1944, donde aparecieron mis primeras colaboraciones. En 1947, mi libro “Pasto de la aurora” obtuvo mención honorífica en el Concurso Adonais de Poesía y, tres años más tarde, fue accésit de este mismo concurso mi libro “La sed”. También en el concurso del Ateneo 1953, obtuvo accésit mi poema “La Muerte”. He dirigido la Colección Hordino. Mis libros publicados son los siguientes:

“La orilla” (Ediciones Proel, 1951. Escrito en los años 1947 a 1949. Hoy modificado. “La sed” (Colección Adonais, 1951) “Firmes alas transparentes” (Colección Conde Arnaldos,1952) Escrito en 1949 “Región luciente” (Colección Adonais, 1953)
Los poemas de “ Las luces” (Colección Tito-Hombre, 1951) son un avance de los libros “Región luciente” y el inédito “ La brevedad del plazo”(1995, póstumo)"

¿Y si Dios fuera una mujer?

2008-05-26T00:35:00.000+02:00

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

Mario Benedetti

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Mario Benedetti Paso de los Toros, Uruguay (1920-)

La poesía es el sector más importante de mi escritura;
es donde me siento más cómodo.
Es el género más subjetivo de todos y el que escribo con más constancia.

En el periodismo que he ejercido muchos años he hecho artículos de opinión,
pero últimamente he aflojado la regularidad
porque tengo demasiadas convocatorias para atender a todos los géneros.

Lee, Señor, mis versos...

2008-05-25T01:03:00.002+02:00

LEE, SEÑOR MIS VERSOS DEFECTUOSOS...

Lee, Señor mis versos defectuosos
que quisieran salir pero no salen:
ya ves que poco valen mis esfuerzos
y mis desdichas ay qué poco valen

Con tu ayuda saldrían universos
de palabras preñadas pero salen
débiles moribundos estos versos:
deja que el último suspiro exhalen

Ayúdame, Señor: que no zozobre
en la mitad de este terceto pobre
mira estas ruinas: palpa su estructura

dónales lo que tengas que donarles:
y la vida que yo no supe darles
dásela tú, Señor, con tu lectura.

Oscar Hahn
De "Estrellas fijas en un cielo blanco" 1996
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Óscar Hahn nació el 6 de julio de 1938 en la ciudad de Iquique, Chile.Reconocido como uno de los escritores de la Generación del 60' en Chile, también llamada Generación Trilce.

Estudió y ejerció la carrera de Pedagogía en Literatura en la Universidad de Chile, sede Arica. En 1972 obtuvo el grado de Master of Arts en la Universidad de Iowa. Volvió a Chile, donde ejerció el cargo de docente en la Universidad de Chile sede Arica. Posteriormente fue detenido el 11 de septiembre de 1973, razón que lo obligó a buscar nuevos horizontes tras encontrarse cesante diez días después, cuando fue puesto en libertad.

En 1974 se estableció en Estados Unidos. Doctor en Filosofía en la Universidad de Maryland, Estados Unidos. Entre 1978 y 1988 fue colaborador de Handbook of Latin American Studies de la Biblioteca del Congreso de Washington D.C.. Es miembro de la Academia Chilena de la Lengua

Cuando tengas dinero regálame un anillo

2008-05-24T01:34:00.000+02:00

BREVES ACOTACIONES PARA UNA BIOGRAFÍA

Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo
—pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte esta es la puerta:
se llama Ángel y conduce al llanto.

Ángel González

Los 'perroemas' de Douce

2008-05-23T01:36:00.000+02:00

DOUCE , PERRITA EN LUNAS

"Yo, que soy perrita en lunas
de feraces sentimientos adornada,
¿por qué no he de poder rasgar
la malla de los versos con mi pata?
... Y de paso, hacerle un siete
a los poemas.

Yo no sé hacer versos ni 'rasgar
el horizonte', pero quizá me atreva a
hacer de 'cieno, desórdenes sintácticos'.
A mí, nadie me dicta reglas que otros
que se dicen poetas,
quebrantan.

Hoy quiero protestar a ladrido
limpio. Quiero arañar las voces,
la garganta, de quienes sólo dicen palabras
y no saben - enajenados-, con una sonrisa,
un gesto, llegarme al alma.

(DOUCE: 7 de la tarde del 6 de julio de 2007,
víspera de San Fermín, que no sé quién es,
pero me da lo mismo)

*******

MI PLAYA

Puedo escribir los versos más sentidos esta tarde.

Escribir, por ejemplo: “El estanque está casi vacío,
los patos ya nadan entre el lodo, y yo veré menos , ‘mi’ playa".

No podré recorrerla de parte a parte, libre, sola , acompañada.
Aquí jugué , cavé mis hoyos que fueron rincón de mis descansos.

En las mañanas de lirios rosa, de bruma y algas,
me brindaste la espalda agreste de tus rocas, la suavidad del mar.

Este mar que ahora se recorta en la mañana y la cubre
entera por la tarde para arropar su noche.

En mis sueños de perrita te soñaré azul o verde,
amiga, escenario de mis juegos y perras aventuras . Libre.

Te soñaré despierta, te soñaré amiga, te soñaré encantada.

El asno de San José

2008-05-22T19:01:00.004+02:00

EL ASNO DE SAN JOSÉ

Asno de San José y del carbonero,
triste vehículo que liga al pobre diablo
y al ricachón ufano,
que llevas todas las mañanas trotandito
el agrio sudor del campesino
tornado frutas olorosas,
parda yuca, verde plátano,
pepino del silvestre
y la hoja gentil y complicada
de los cilantros grandes y pequeños.

Si la preñada está en el mes,
que vaya en burro;
que el viejo puede dar un paso apenas
porque la tierra ya lo está llamando,
que monte en burro;
que el muchacho es harto chico
para llevar la leche al pueblo,
que vaya en burro, pues...

Asno de San José y del fullero rural,
del acordeonista y del maestro
que hace treinta años peina canas;
asno que traes el agua,
que llevas la santa medicina,
asno de infancia triste y corta
cuya vejez es larga
y mucho más triste todavía...

De pequeño, dulces ojos ingenuos,
pelo largo, mansedumbre,
y un amor sin nombre
hacia las flacas sombras de las bayahondas.

Después, orejas largas y caídas,
muertas como dos cáscaras inútiles
sobre la noble frente añubascada.

Después, el trago amargo de la larga caminata,
los excesivos pesos,
las rojas y opacas mataduras,
y muy de tarde en tarde
la blanca manecita
de un niño que acaricia lentamente
los doloridos belfos
en donde ya la espina
no halla en donde clavar
su única garra.

Después, la ancha sabana,
los abrojos florecidos de amarillo,
el pasto inaccesible,
las pedradas,
los insultos
el duro hueso que va rompiendo poco a poco
el pellejo sin pelos
y mil guazábaras clavadas
en las ancas, en las patas y en los belfos...

Asno de San José y del carbonero,
triste y tardo vehículo que liga
lo rural y paupérrimo
con el alarde urbano de la aldea,
asno de infancia inútil y alegre
cuya vejez, como todas,
se detiene en la puerta
abierta de par en par
del otro mundo...

Héctor Incháustegui Cabral

¿Qué vas a hacer, Señor, cuando yo muera?

2008-05-22T01:36:00.003+02:00

¿Qué vas a hacer, Señor, cuando yo muera?
Yo soy tu cántaro (¿y cuando me rompa?)
Soy tu bebida (¿y cuando me vierta?)
Yo soy tu vestidura, soy tu oficio,
y perdiéndome a mí, pierdes sentido.
Después de mi, no tendrás casa en la que
te saluden palabras íntimas y cálidas.
Y de tus pies cansados
se caerá la sandalia de seda que yo soy.
Tu manto se soltará de ti.
Y tu mirada, que acogen mis mejillas
blandamente, me buscará
sin tiempo, y al final de la tarde
se echará en el regazo de piedras ignoradas.
¿Qué harás, Señor, entonces? Tengo miedo

Was wirst du tun, Gott, wenn ich sterbe?

Was wirst du tun, Gott, wenn ich sterbe?
Ich bin dein Krug (wenn ich zerscherbe?)
Ich bin dein Trank (wenn ich verderbe?)

Bin dein Gewand und dein Gewerbe,
mit mir verlierst du deinen Sinn.

Nach mir hast du kein Haus, darin
dich Worte, nah und warm, begrüßen.
Es fällt von deinen müden Füßen
die Samtsandale, die ich bin.

Dein großer Mantel lässt dich los.
Dein Blick, den ich mit meiner Wange
warm, wie mit einem Pfühl, empfange,
wird kommen, wird mich suchen, lange -
und legt beim Sonnenuntergange
sich fremden Steinen in den Schoß.

Was wirst du tun, Gott? Ich bin bange.

Rainer Maria Rilke, 26.9.1899,
Berlin-Schmargendorf

"El Libro de la Horas, 1905"

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Rainer María Rilke (Praga, 1875-Glion, Suiza, 1926)

Viajó por Europa, vivió la mayor parte de su vida en París y se refugió en sus últimos años en un torreón medieval de Suiza, aislado del mundo, sin otro propósito que terminar su obra. Cuando consideráo que la había terminado, murió. Acababa de cumplir 51 años.

Traducción: Antonio Pau

El amor es indecible

2008-05-21T01:13:00.000+02:00

Digo que no puede decirse el amor

Digo que no puede decirse el amor.
El amor se come como un pan,
se muerde como un labio,
se bebe como un manantial.

El amor se llora como a un muerto,
se goza como un disfraz.
El amor duele como un callo,
aturde como un panal,
y es sabroso como la uva de cera
y como la vida es mortal.

El amor no se dice con nada,
ni con palabras ni con callar.
Trata de decirlo el aire
y lo está ensayando el mar.
Pero el amante lo tiene prendido,
untado en la sangre lunar,
y el amor es igual que una brasa
y una espiga de sal.

La mano de un manco lo puede tocar,
la lengua de un mudo, los ojos de un ciego,
decir y mirar.
El amor no tiene remedio
y sólo quiere jugar.

Jaime Sabines (Tuxtla 1926-México, 1999)

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- Estudios de Filosofía y Letras en la univerdad de Méxioc D.F.
- En 1965 tras su visita a Cuba para servir como jurado del Premio Casa de las Américas, sufre un gran desencanto con las tendencias izquierdistas, sentimiento que dejó plasmado en su libro «Yuria» publicado en 1967.
- Su lenguaje directo e informal hacen de él un poeta que trasciende las personas, los gustos y los tiempos.
- En 1985, recibió el Premio Nacional de Ciencias y Artes.
- Muere tras una larga y dolorosa enfermedad en la ciudad de México en 1999

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Sabines, o la poesía inevitable: http://www.telefonica.net/web2/coinjulio/sabines.pdf

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No volveré a ser joven

2008-05-20T07:03:00.000+02:00

NO VOLVERÉ A SER JOVEN

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma

"Poemas póstumos" 1968
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Nacido en 1929 el seno de una familia de la alta burguesía castellana, su padre se trasladó a Barcelona para trabajar en la Compañía de Tabacos de Filipinas.

Gil de Biedma estudió Derecho en Barcelona y en Salamanca, donde obtuvo la licenciatura en dicha materia. Su poesía evoluciona desde los primeros poemas intimistas de Las afueras al compromiso social de Compañeros de viaje. Al mismo tiempo es una poesía que evita constantemente el surrealismo y busca la contemporaneidad y la racionalidad a toda costa a través de un lenguaje coloquial, si bien desnudo de toda referencia innecesaria. Verdadero exponente de lo que se suele denominar una doble vida, Biedma desarrolla actividades empresariales (su padre le introdujo en el negocio tabaquero familiar) y al mismo tiempo coquetea intelectualmente con el marxismo. Su vida interior queda por completo marcada por su condición de homosexual, circunstancia que, en el seno de su profundo pesimismo, le va a llevar a vivir al límite toda una serie de experiencias íntimas autodestructivas.

Palabras para un perro

2008-05-19T00:09:00.006+02:00

MI PERRO

Anoche amé a mi perro;
él parecía feliz y se dejaba amar.
A pesar de todo, mi perro no me dijo
“te quiero más que a nadie”.

No me importa, yo quiero a mi perro
aunque no sepa hablar.
Mi perro y yo miramos
la televisión todas las noches
y luego hacemos el amor
pensando en la subida de la Bolsa.

Yo quiero mucho a mi perro
porque por lo menos con él
no tengo que fingir en la cama.
La lengua de mi perro
me persigue día y noche;
son cosas del amor.

¡Ay mi perro! ¡Lo quiero más que a nadie!

(Dionisio Cañas)